o menino envergonhado

Hoje faço 43 anos. Não me sinto adulto. E tenho vergonha disso.

Mais do que nunca, sinto-me um menino, agachado de cócoras num cantinho do recreio, a ver os outros meninos e meninas a jogar à bola e a saltar à corda. Eu gostava de ir ter com eles, mas tenho de ficar aqui à espera de quem me vem buscar. À espera que alguém me venha dizer que posso ser crescido outra vez.

Neste dia de aniversário sou um menino envergonhado. Deixei de fazer o jantar da minha filha; encontro sempre a comida já pronta no meu prato. Deixei de levar a minha filha à escola; peço boleia para os sítios onde tenho de ir. Deixei de fazer as camas de lavado; vejo fazerem a minha cama, mesmo depois de lhe puxar as orelhas. Deixei de ser um cuidador, um adulto responsável por uma criança, por uma casa, por tarefas e obrigações, para ser um menino a viver em casa de um tio.

Um menino à espera de que as reviravoltas do último ano se possam endireitar, em forma de paredes e janelas e chão deitados abaixo só para serem refeitos num novo lar. Um menino à espera de que os químicos, a navegarem dentro das minhas veias, me conduzam de novo para a vida adulta, na qual voltarei a ter uma cozinha para poder fazer o jantar à minha filha, uma secretária para poder escrever os meus romances, uma cama para poder deitar-me encostado a outro corpo. Até lá sou um menino envergonhado, num cantinho do recreio, incomodado pelo sol a ofuscar-me os olhos que perderam as pestanas, com vontade de pedir desculpa por não estar a ser adulto.

Fecho os olhos. E imagino que, quando fizer 44 anos, já vou ser outra vez um menino crescido.

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Sobre paulommorais

Escrevo romances, textos, fragmentos. Antes e depois da escrita, leio. Gasto muitas noites com filmes. Nos entretanto, divago sobre novas personagens com histórias por contar.
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